Meu sangue está frio, seu frio é ferozmente Brodsky. Encontrei um poema muito lindo sobre olhos. Lindo, a começar pelo próprio título: “A morte virá e terá os seus olhos”. Análise do poema “Natureza morta” de Brodsky

Natureza morta
José Brodsky

Verra la morte e avra i tuoi occhi.
C. Pavese

« A morte virá, e ela tem
serão seus olhos"
C. Pavese

Coisas e pessoas de nós
cercar. E aqueles
e estes atormentam os olhos.
É melhor viver no escuro.

Estou sentado em um banco
no parque, cuidando
família passando.
Estou farto da luz.

É janeiro. Inverno
De acordo com o calendário.
Quando a escuridão se torna nojenta.
então eu falarei.

Está na hora. Estou pronto para começar.
Não importa o porquê. Abrir
boca. Posso permanecer em silêncio.
Mas é melhor eu falar.

Sobre o que? Cerca de dias. sobre as noites.
Ou nada.
Ou sobre coisas.
Sobre coisas, não sobre

Pessoas. Eles vão morrer.
Todos. Eu morrerei também.
Este é um trabalho infrutífero.
Como escrever ao vento.

Meu sangue está frio.
Seu frio é feroz
um rio congelado até o fundo.
Eu não gosto de pessoas.

A aparência deles não é para mim.
Seus rostos são enxertados
para a vida algum tipo de não-
espécies abandonadas.

Há algo em seus rostos
o que é nojento para a mente.
O que a bajulação expressa
desconhecido para quem.

As coisas são mais legais. Neles
não há mal nem bem
externamente. E se você entrar nisso
neles - e dentro, dentro.

Há poeira dentro dos objetos.
Pó. Besouro chato da madeira.
Paredes. Verme de sangue seco.
Desconfortável para suas mãos.

Pó. E as luzes estão acesas
apenas a poeira iluminará.
Mesmo que o assunto
hermeticamente fechado.

Buffet antigo visto de fora
assim como por dentro,
me lembra
Notre Dame de Paris.

Há escuridão nas profundezas do bufê.
Esfregão, roubou
a poeira não será apagada. Ela mesma
a coisa geralmente é poeira

Não tenta superar
não força a sobrancelha.
Pois pó é carne
tempo; carne e sangue.

Ultimamente eu
Durmo em plena luz do dia.
Aparentemente minha morte
me testando

Trazendo isso à tona, mesmo que eu esteja respirando,
foi ao ar na minha boca, -
como posso suportar isso
inexistência no mundo.

Estou imóvel. Dois
coxas frias como gelo.
Azul venoso
dá mármore.

Apresentando uma surpresa
a soma de seus ângulos
a coisa cai fora
ordem mundial das palavras.

A coisa não vale a pena. E não
se move. Isso é treta.
A coisa é espaço, lá fora
qual coisa não existe.

A coisa pode ser quebrada, queimada,
intestino, quebrar.
Desistir. Ao mesmo tempo a coisa
não vai gritar: “ Puta merda!»

Árvore. Sombra. Terra
debaixo da árvore em busca de raízes.
Monogramas desajeitados.
Argila. Uma crista de pedras.

Raízes. Sua ligação.
Uma pedra cuja carga pessoal
isenta de
deste sistema de comunicação.

Ele está imóvel. Nenhum
mover ou levar embora.
Sombra. Homem nas sombras
como um peixe na rede.

Coisa. cor marrom
coisas. Cujo contorno está apagado.
Crepúsculo. Não mais
Nada. Ainda vida.

A morte virá e encontrará
o corpo cuja superfície lisa está visitando
a morte é como chegar
mulheres, refletirão.

Isso é um absurdo, uma mentira:
crânio, esqueleto, trança.
"A morte virá, ela tem
serão seus olhos."

A mãe diz a Cristo:
-Você é meu filho ou meu?
Deus? Você está pregado na cruz.
Como irei para casa?

Assim que eu pisar na soleira,
sem entender, sem decidir:
Você é meu filho ou Deus?
Ou seja, vivo ou morto?

Ele diz em resposta:
- Morto ou vivo,
Não há diferença, esposa.
Filho ou Deus, eu sou seu.

Verra la morte e avra i tuoi occhi. C. Pavese"A morte virá e terá seus olhos" C. Pavese 1 Coisas e pessoas nos cercam. Ambos estão atormentando os olhos. É melhor viver no escuro. Estou sentado num banco de parque, vendo uma família passar. Estou farto da luz. É janeiro. Inverno De acordo com o calendário. Quando a escuridão se torna nojenta. então eu falarei. 2 Chegou a hora. Estou pronto para começar. Não importa o porquê. Abra sua boca. Posso permanecer em silêncio. Mas é melhor eu falar. Sobre o que? Cerca de dias. sobre as noites. Ou nada. Ou sobre coisas. Sobre coisas, não sobre pessoas. Eles vão morrer. Todos. Eu morrerei também. Este é um trabalho infrutífero. Como escrever ao vento. 3 Meu sangue está frio. O frio do seu rio feroz, congelado até o fundo. Eu não gosto de pessoas. A aparência deles não é para mim. Seus rostos deram vida a uma espécie de aparência inesquecível. Há algo em seus rostos que enoja a mente. O que a bajulação expressa é desconhecido para quem. 4 As coisas são mais agradáveis. Não há mal nem bem neles externamente. E se você mergulhar neles - e dentro do intestino. Há poeira dentro dos objetos. Pó. Besouro chato da madeira. Paredes. Verme de sangue seco. Desconfortável para suas mãos. Pó. E a luz acesa só iluminará a poeira. Mesmo que o item esteja hermeticamente fechado. 5 O antigo aparador por fora e por dentro me lembra Notre Dame de Paris. Há escuridão nas profundezas do bufê. Um esfregão e uma estola não apagam a poeira. A coisa em si, via de regra, não tenta superar a poeira, não tensiona a sobrancelha. Pois o pó é a carne do tempo; carne e sangue. 6 Ultimamente tenho dormido em plena luz do dia. Aparentemente, minha morte está me testando, trazendo-a à boca, mesmo que eu respire, - como suporto a inexistência no mundo. Estou imóvel. Duas coxas frias como gelo. O azul venoso parece mármore. 7 Apresentando uma surpresa com a soma de seus ângulos, uma coisa sai da ordem mundial das palavras. A coisa não vale a pena. E não se move. Isso é treta. Uma coisa é o espaço, fora do qual não existe nada. Uma coisa pode ser esmagada, queimada, destruída, quebrada. Desistir. Ao mesmo tempo, a coisa não vai gritar: “Mãe maldita!” 8 Árvore. Sombra. Solo sob a árvore para raízes. Monogramas desajeitados. Argila. Uma crista de pedras. Raízes. Sua ligação. Uma pedra cujo fardo pessoal liberta de um determinado sistema de vínculos. Ele está imóvel. Não se mova nem carregue. Sombra. Um homem na sombra é como um peixe na rede. 9 Coisa. Cor marrom da coisa. Cujo contorno está apagado. Crepúsculo. Não há mais nada. Ainda vida. A morte virá e encontrará um corpo, cuja superfície refletirá a visita da morte, como a chegada de uma mulher. Isso é um absurdo, uma mentira: uma caveira, um esqueleto, uma foice. "A morte virá, ela terá seus olhos." 10 A mãe diz a Cristo: “Você é meu filho ou meu Deus?” Você está pregado na cruz. Como irei para casa? Como posso pisar no limiar sem compreender, sem decidir: você é meu filho ou Deus? Ou seja, vivo ou morto? Ele responde: “Vivo ou morto, não faz diferença, esposa”. Filho ou Deus, eu sou seu.

Verra la morte e avra i tuoi occhi. C. Pavese A morte virá e terá seus olhos C. Pavese 1 As coisas e as pessoas nos cercam. Ambos estão atormentando os olhos. É melhor viver no escuro. Estou sentado num banco de parque, vendo uma família passar. Estou farto da luz. É janeiro. Inverno De acordo com o calendário. Quando a escuridão se torna nojenta. então eu falarei. 2 Chegou a hora. Estou pronto para começar. Não importa o porquê. Abra sua boca. Posso permanecer em silêncio. Mas é melhor eu falar. Sobre o que? Cerca de dias. sobre as noites. Ou nada. Ou sobre coisas. Sobre coisas, não sobre pessoas. Eles vão morrer. Todos. Eu morrerei também. Este é um trabalho infrutífero. Como escrever ao vento. 3 Meu sangue está frio. O frio do seu rio feroz, congelado até o fundo. Eu não gosto de pessoas. A aparência deles não é para mim. Seus rostos deram vida a uma espécie de aparência inesquecível. Há algo em seus rostos que enoja a mente. O que a bajulação expressa é desconhecido para quem. 4 As coisas são mais agradáveis. Não há mal nem bem neles externamente. E se você mergulhar neles - e dentro do intestino. Há poeira dentro dos objetos. Pó. Besouro chato da madeira. Paredes. Verme de sangue seco. Desconfortável para suas mãos. Pó. E a luz acesa só iluminará a poeira. Mesmo que o item esteja hermeticamente fechado. 5 O antigo aparador por fora e por dentro me lembra Notre Dame de Paris. Há escuridão nas profundezas do bufê. Um esfregão e uma estola não apagam a poeira. A coisa em si, via de regra, não tenta superar a poeira, não tensiona a sobrancelha. Pois o pó é a carne do tempo; carne e sangue. 6 Ultimamente tenho dormido em plena luz do dia. Aparentemente, minha morte está me testando, trazendo-a à boca, mesmo que eu respire, - como suporto a inexistência no mundo. Estou imóvel. Duas coxas frias como gelo. O azul venoso parece mármore. 7 Apresentando uma surpresa com a soma de seus ângulos, uma coisa sai da ordem mundial das palavras. A coisa não vale a pena. E não se move. Isso é treta. Uma coisa é o espaço, fora do qual não existe nada. Uma coisa pode ser esmagada, queimada, destruída, quebrada. Desistir. Ao mesmo tempo, a coisa não vai gritar: Filho da puta! 8 Árvore. Sombra. Solo sob a árvore para raízes. Monogramas desajeitados. Argila. Uma crista de pedras. Raízes. Sua ligação. Uma pedra cujo fardo pessoal liberta de um determinado sistema de vínculos. Ele está imóvel. Não se mova nem carregue. Sombra. Um homem na sombra é como um peixe na rede. 9 Coisa. Cor marrom da coisa. Cujo contorno está apagado. Crepúsculo. Não há mais nada. Ainda vida. A morte virá e encontrará um corpo, cuja superfície refletirá a visita da morte, como a chegada de uma mulher. Isso é um absurdo, uma mentira: uma caveira, um esqueleto, uma foice. A morte virá, ela terá seus olhos. 10 A mãe diz a Cristo: “Você é meu filho ou meu Deus?” Você está pregado na cruz. Como irei para casa? Como posso pisar no limiar sem compreender, sem decidir: você é meu filho ou Deus? Ou seja, vivo ou morto? Ele responde: “Vivo ou morto, não faz diferença, esposa”. Filho ou Deus, eu sou seu.

Encontrei um poema muito lindo sobre olhos. Lindo, a começar pelo próprio título: “A morte virá e terá seus olhos”.

Após o texto original em italiano, leia sobre minha busca por traduções dignas:
Cesare Pavese (Cesare Pavese)
Verra la morte e avra i tuoi occhi

Verra la morte e avra i tuoi occhi-
esta morte que ci acompanha
dal mattino alla sera, insonne,
Sorda, como um velho rimorso
ou um vizio assurdo. Eu seu occhi
saranno una vana parola
um grido taciuto, um silêncio.
Cosм li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. Ó cara esperança,
quel giorno sapremo anche noi
Che sei la vita e sei il nulla.

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verra la morte e avra i tuoi occhi.
Sara vem smettere un vizio,
venha ver nello specchio
reemergere um visto morto,
venha ouvir um labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

E agora a primeira tradução que encontrei, escrita em versos em branco. O autor da tradução é Mikhail Sukhotin.

Esta morte que nos acompanha
vigilante de manhã à noite, surdo,
como vergonha ou um mau hábito,
que absurdo. Seus olhos serão -
grito silencioso, palavra não dita,
silêncio.
Então você os vê todas as manhãs
inclinando-se sobre seu reflexo
no espelho. Oh querida esperança,
Neste dia também saberemos:
você não é nada e você é vida.

A morte olha para todos de forma diferente.
A morte virá e terá seus olhos.
Será como quebrar um hábito
como ver tudo igual no espelho,
mas apenas um rosto morto,
como ouvir lábios fechados.
Desceremos para o redemoinho mudo.

Conversei sobre isso com a famosa blogueira Olga Kanunnikova, e ela escreveu uma tradução poética especialmente para meu blog sobre Olhos. Aqui está ele:

Quando a morte chegar, seus olhos serão seus.
Acompanhe-me de manhã à noite incansavelmente,
Sentindo vergonha dos meus maus hábitos
Por esse absurdo, pelo choro silencioso...
É como se estivessem conversando, mas tudo é tão indescritível.

E todas as manhãs, olhando o reflexo no espelho,
E ardendo em antecipação à frágil esperança,
Olhamos e pensamos: “Estamos vivos! Nossos medos são em vão!
Ou vejo a terrível sombra da morte...

E cada um de nós enfrenta a sua própria morte.
Nós olhamos para ela, mas e nós?
E no espelho vemos apenas uma sombra
E ouvimos os dentes fechando,
E deixando o dia da nossa vida
Voamos rapidamente para o redemoinho, cerrando os dentes.

Enquanto Olga escrevia a tradução, encontrei a tradução de Margarita Aliger online e estou publicando-a também:

A morte virá com seus olhos,
morte que nos segue
de manhã à noite, sem fechar os olhos,
surdo, como uma reprovação de longa data à consciência,
como um mau hábito. Com seus olhos.
Seus olhos são como uma palavra vã,
como um grito sem som, silêncio.
É assim que você os vê todas as manhãs,
sobre seu reflexo solitário
curvando-se. Oh querida esperança,
Nesse dia finalmente saberemos:
você é a vida e você é o vazio.
A morte olhará para todos de maneira diferente.
Meu - para mim - com seus olhos,
e algo vai acontecer, como se eu tivesse terminado
com um mau hábito, como se visse
quando um rosto morto apareceu no espelho,
como se ouvisse lábios comprimidos com força.
Silêncio. Mergulhamos silenciosamente no abismo.

E, finalmente, um poema de Joseph Brodsky. Esta não é uma tradução, apenas uma citação de Cesare Pavese usada como epígrafe:
José Brodsky. Natureza morta

Verra la morte e avra i tuoi occhi.
C. Pavese

"A morte virá, e ela
serão seus olhos"
C. Pavese

Coisas e pessoas de nós
Cercado por aqueles
E estes atormentam os olhos.
É melhor viver no escuro.

Meu sangue está frio.
Seu frio é feroz
um rio congelado até o fundo.
Eu não gosto de pessoas.

Há algo em seus rostos
o que é nojento para a mente.
O que a bajulação expressa
Desconhecido para quem.

As coisas são mais legais. Neles
não há mal nem bem
externamente, mas se você entrar nisso
neles - e dentro, dentro.

Apresentando uma surpresa
a soma de seus ângulos,
a coisa cai fora
ordem mundial das palavras.

A coisa não vale a pena. E não
se move. Isso é treta.
A coisa é espaço, lá fora
Que coisa não existe.

A coisa pode ser quebrada, queimada,
Intestino, quebre.
Desistir. Ao mesmo tempo a coisa
não vai gritar: “Que mãe!”

Árvore. Sombra. Terra
debaixo da árvore em busca de raízes.
Monogramas desajeitados.
Argila. Uma crista de pedras.

Raízes. Sua ligação.
Uma pedra cuja carga pessoal
Libera de
deste sistema de comunicação.

Ele está imóvel.
mover ou levar embora.
Sombra. Homem nas sombras
Como um peixe na rede.

Coisa, cor marrom
coisas. Cujo contorno está apagado.
Crepúsculo. Não mais
Nada. Ainda vida.

Ultimamente eu
Durmo em plena luz do dia.
Aparentemente minha morte
me testando.

A morte virá e encontrará
um corpo cuja superfície é uma visita
a morte é como chegar
mulheres, refletirão.

Isso é um absurdo, uma mentira:
crânio, esqueleto, trança.
"A morte virá - ela tem
Haverá seus olhos."

A mãe diz a Cristo:
-Você é meu filho ou meu?
Deus? Você está pregado na cruz.
Como irei para casa?

Assim que eu pisar na soleira,
Sem entender, sem decidir:
Você é meu filho ou Deus?
Isto é, vivo ou morto?

Ele diz em resposta:
- Morto ou vivo,
Não há diferença, esposa.
Filho ou Deus - eu sou seu.

Espero que tenham gostado da seleção? Talvez você também conheça algumas opções?

Coisas e pessoas de nós
cercar. E aqueles
e estes atormentam os olhos.
É melhor viver no escuro.

Estou sentado em um banco
no parque, cuidando
família passando.
Estou farto da luz.

É janeiro. Inverno
De acordo com o calendário.
Quando a escuridão se torna nojenta.
então eu falarei.

Está na hora. Estou pronto para começar.
Não importa o porquê. Abrir
boca. Posso permanecer em silêncio.
Mas é melhor eu falar.

Sobre o que? Cerca de dias. sobre as noites.
Ou nada.
Ou sobre coisas.
Sobre coisas, não sobre

pessoas. Eles vão morrer.
Todos. Eu morrerei também.
Este é um trabalho infrutífero.
Como escrever ao vento.